A FOME

quando as palavras fogem

feito asas de pedra líquida

em rios que não se movem,

qualquer oceano é escasso

para conter quanto não há

de que preencher o espaço,

qualquer espaço é pequeno

e o imenso exprime o nada

do quanto ainda não vemos,

entanto, tudo é vislumbrar

de tempos, caminhos, e pó

em travessias sem retornar,

mar de pedra esculpida flor

na imobilidade de florescer

do chão de aprisionar a dor,

desenlaço silêncio profundo,

enquanto mastigo palavras -

a fome - é devorar o mundo.

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A equação do voo das moscas o zunido do fosso dos ventos, O número de grãos da areia a ferrugem dos dias e da alma, O azul a lua etérea, as páginas obscuras do Índex, voos e ardis, O abecedário das formigas o sustenido dos pardais, O sol nos bancos das praças a ordem objetiva do mundo... Tudo foi calculado.

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me devoto ao impossível tanto quanto creio no tempo e seja próprio do existir o embate inútil das ideias, me devoto aos artifícios Michal Mackú como se a derme calcificada da alma, toda se adequasse em mimetismos e disfarces, no indissolúvel contrato do desencontro, e do vazio tudo é uma espera constante enquanto se macera a vida, mas o espetáculo continua seja noite ou tempestade e o que movimenta a máquina ao menos também a pulveriza...

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Me desfiz de mim há algum tempo esse que tropeça entre móveis, gestos é outro mais incerto, Aposto aos dias às horas mornas cego e absoluto Menino Sentado - Portinari de vazios, equívocos viagens sem retorno, Faísca em geleiras seu coração rude mãos calejadas o arado nas pedras a trespassar o desejo, Abala os montes acordos, os mitos apura a veleidade inútil das esperas, do sonho impossível, Falho de verdades à beira do abismo entre asa e vento segue o caminho, é outro mais incerto.

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