FONTE

É isso que fica de saltar a alma

em quanta paixão que ainda há

e tantas que sempre vão emergir

e ser vastidão sem definir o mar,

É isso que se faz nos caminhos

ouvir o vento que a tudo silencia

vestir terra ou desnudar o regato

e ser tempo, sem assomar o dia,

                    

Ou se terá a medida do imenso

nos territórios que ainda somem

números que possam quantificar

tudo o que infinda ser o homem,

Tudo, exceto as asas do beija-flor

que têm esse jeito de viajar além

e atravessam universos, na fonte

do movimento, do átomo e da cor.