Há certa graça
em se guardar
flores sem vida
dentro de livros,
Como arquivar
o tempo que foi
mas se demora
a concluir o giro,
Mas tudo passa
sejam certezas
ou a imprecisão
aonde me crivo,
Entre o silêncio
e vãos obscuros
fixos na página
enquanto deliro...
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