FLOR

das primaveras sem cores

de descaminhos e atalhos

uma flor que durou pouco

floresceu entre um jardim,

nem urze nem crisântemo

ou rosa de maio ou hibisco

violetas açucena hortênsia

nem papoula tílias jasmim,

fosse uma bromélia acácia

nenúfar bonina ou narciso

açafrão e mirra ou sândalo

a inflorescência de alecrim,

flor que não se arrisca flor

nem semente e nem trigal

sem bálsamo nem espinho

rastro sem começo ou fim,

de primaveras não floridas

fora da girândola do tempo

num jardim que não existe

murchou-se a flor em mim.

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me devoto ao impossível tanto quanto creio no tempo e seja próprio do existir o embate inútil das ideias, me devoto aos artifícios Michal Mackú como se a derme calcificada da alma, toda se adequasse em mimetismos e disfarces, no indissolúvel contrato do desencontro, e do vazio tudo é uma espera constante enquanto se macera a vida, mas o espetáculo continua seja noite ou tempestade e o que movimenta a máquina ao menos também a pulveriza...

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Me desfiz de mim há algum tempo esse que tropeça entre móveis, gestos é outro mais incerto, Aposto aos dias às horas mornas cego e absoluto Menino Sentado - Portinari de vazios, equívocos viagens sem retorno, Faísca em geleiras seu coração rude mãos calejadas o arado nas pedras a trespassar o desejo, Abala os montes acordos, os mitos apura a veleidade inútil das esperas, do sonho impossível, Falho de verdades à beira do abismo entre asa e vento segue o caminho, é outro mais incerto.

voo do jogral

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