a nuvem que imagino
cinzenta
no mar de céus de
tempestade
me inspira dizer qualquer
coisa
que não reconheço de
verdade;
ou se não falo e somente
penso
muda tudo em redor em
poeira
a chama que parou de queimar;
queria ter o romantismo da dor
a chama que parou de queimar;
queria ter o romantismo da dor
bebida em goles de
precipícios
ou ser uma sombra
no deserto
ou cobrir o sol e
arder os vícios;
o que trago é minha
incerteza
anexa ao suposto de
tudo além
que importa umas
nuvens cinzas
ou quaisquer verdades também?
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