NÃO SOU

Não sou um poeta de livros

sou desses de arrancá-los

das poças d’água na rua

do prisma furta-cor do olhar

da contração da aurora nua,

Nas páginas giram insetos

dessa eletricidade de durar

letras de céu, ou de chuva

rimas de mar e estranhezas

saem da alma como luva,

Sou o que sonha desperto

e vigio o sono de imaginar

na tipografia de silêncio gravo

as cavidades infinitesimais

de mundos a desmoronar,

Não sendo um poeta de livros

escrevo-me é de penumbra

na folha em branco que sou

esse é o tomo impublicável

que se desfolha aonde vou...

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CÔMPUTO

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LÂMINA

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CICLO Não tenho o que fazer E então imagino versos Melhor do que guerras É reinventar universos Melhor que navegar só Ter palavras na vereda Mais denso que cálculo Ou musa que interceda À falta de aventurar-se Enlouqueceram muitos Já desaprendi as regras Dos contratos fortuitos Deixo a cargo do acaso Redescobrir a liberdade As cores de pintar o céu As paródias da verdade Não preciso saber muito Nem desejo saber nada Nada tenho a que fazer E reinicio quando acaba. DESEJO ambicionava montanhas na minha cidade não há assim invento mergulhos, e me preencho de alturas que não posso escalar... precisava de temperança na minha cobiça não cabe assim, me rendo à gula, e tomo o mundo com ganas mesmo que não o engula... a necessidade me leva em busca de uma alquimia de transmutar os enganos, e me aferro à lacuna

voo do jogral

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