voo do jogral

Não sou um poeta de livros sou desses de arrancá-los das poças d’água na rua do prisma furta-cor do olhar da contração da aurora nua, Nas páginas giram insetos dessa eletricidade de durar letras de céu, ou de chuva rimas de mar e estranhezas saem da alma como luva, Sou o que sonha desperto e vigio o sono de imaginar na tipografia de silêncio gravo as cavidades infinitesimais de mundos a desmoronar, Não sendo um poeta de livros escrevo-me é de penumbra na folha em branco que sou esse é o tomo impublicável que se desfolha aonde vou...  

Nenhum lugar me pertence embora delimite o território e dele me aproprie, Nenhuma onda me devolve embora continue a marcha a lassos ventos, O sorriso que ofusca o outro no espelho, sabe da estória mal contada,                            Se havia anjos, não escutei ainda, o sussurro das asas entre sombras, Vaguei quanto há de imenso um oceano de fúria e medo, e noite em mim... E nesse exercício de ser só divido da condição humana sem ter como repartir.

Espalho as cinzas de quanto amei pelos caminhos, Estátua de sal sem caule, ou raiz somente espinhos;                     A lágrima se vai num rio que leva memórias, partidas, Do que era fim o sonho se ergue nas chamas da vida.

O silêncio das perguntas sem resposta, as respostas sem sentido que nada dizem, Letter - 1975 by Jan Saudek O olhar se apaga, mãos que procuram, onde há voos mais altos e sem declives?                             A estrada feita de pedras segue além, quantos rios se perderam no oceano? Os loucos já não cantam os seus presságios, e o mundo sem escuridão será quando? ...and the world without darkness will be when?

Essa solidez do nada em recintos de névoa é o pilar que sustenta súmulas de memórias;   Desabam as ilusões ante olhos abismados, mas é como deve ser e a tarde uiva o talvez;                   O dia nasceu tão cedo, a hora arrasta manhãs e noites sem devaneios; E não há mais tempo nos silêncios do ocaso, além desse de esquecer.